RAMONA

Querido Diego María de la Concepción Juan Nepomuceno Estanislao de Rivera y Barrientos Acosta y Rodríguez.

Quiero que leas esto, como fuente de inspiración para otras de tus alcatraces o como les llames a quienes manchan sin cuidado tu cama.

No quería tanto, tampoco nada. En realidad no sé lo mucho que te quiero. Me he pasado haciendo memorias en la mesa  pero no consigo difundir mis sueños que en realidad son tus recuerdos.

No he hecho nada más que sumergir mi tristeza en una botella de vidrio y arrojarla al mar, así alguien me  podría explicar que te hice mal, si mis parásitos contagiaron a los tuyos  o peor aún, si mis cigarros te dieron algún cáncer; si mueres por eso entonces me aseguraré de que mueras por mí,  porque ni siquiera me viviste  ni me encendiste una vela, mucho menos me pusiste un altar  ni me rendiste culto,  y yo que tonta, borracha y más tonta me ahogaba cuando llorabas y me bañaba con tus lágrimas, pero tú con las mías nada más te secabas, nada más bailabas. Y fruncía mis dientes y chillaban como cruel ardillas, daba mucha pena, mucho dolor, mucho conflicto.

Quizá nunca has amado, o tu papá en algún día de su pedofilia  te violo mientras yacías rendido. No lo sé.  Que ahora confundo los tiempos, te confundo a ti  como quien la primera vez me deseo. Pero solo fue eso y nadas más, porque mujeres tuviste muchas, infinidades de mamadas pero ninguna como la que salió de mi boca.

Oh diego, maldito diego, sin mayúsculas por pendejo. Hubiera querido amarte como amaste mi sexo, sin prejuicios. 

No sé qué carajo tienes porque eres bien feo. Mi madre me dijo que en tu barriga no cabía otra mujer, pero me conoces, soy bien terca para escuchar y bruta para saber mentir.

Si me hubieras amado como amaste toda tu vida a Frida, si tu cariño hubiese sido todito para mí, hubiera dejado enferma a mi madre y solo a mi padre porque soy una malagradecida que se embarra sola, hasta doy vergüenza y lo siento, perdón maldito pintor que alguna vez delineaste mi cuerpo, te deje mirar mis estrías y los pelos que tengo en las axilas.

Perdón por regalarte un cinturón que te quedara a la medida porque no soportaba ver tus pantalones tan chorreados y más aún perdón por drogarte con el olor sucio de mi entrañable amiga. Cuanto siento los reproches que te dí,  que ahora no quieres ni verme porque eres bien sangrón y te odio, aún si el chisme de que has muerto fuera cierto, te odio, odio amarte aunque estés todo lleno de tus mujeres, todo lleno de fealdad, hijo de la chingada, no sabes lo mal que sabe amarte.

Ramona.