No, Lucía.

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 Con su triste sentimiento hasta los pies coje sus utensilios de pintura, torna la maravilla sobre un lienzo, fuma y tomando una copa de vino empieza a pintar las mentiras que le invente ayer.  Cuando está empapada de lagrimitas responsables mías, corta todos los Rosales del jardín y comienza a plantar semillitas que no dan fruto. Las veces que le molesto se arregla el cabello y sale en busca de nalgas y perros en celo.
En cada cosa que intenta sonríe como si el peso de nuestra indiferencia fuera menos doloroso que el mismo color de nuestro dolor reflejado en cada estupidez mía.
He visto tantas cosas raras de Lucía, no sé
si algún día se de cuenta que ya noté su forma de decirme "ya no sigas con ésto".

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